La Formule d'Emmanuel
Appuyé contre le mur extérieur de la villa dans laquelle Raphy l’avait invité à passer une semaine de cet été caniculaire, Emmanuel écrivait une succession de chiffres qui n’avaient de sens que pour son esprit monomaniaque. Titulaire de la médaille Fields et d’une chaire de mathématiques à l’université de Nanterre, il avait passé la partie le plus clair de son existence à résoudre des équations qu’il se plaisait à croire cruciales pour l’avancement de la science, mais qui constituaient avant tout un rempart dressé, chiffre après chiffre, entre lui et le monde. Tout le heurtait dans la compagnie des hommes, dont il avait fui la présence en se plongeant dans l’étude et dont il se prémunissait aujourd’hui dans la tour d’ivoire que lui offrait l’Académie. Des femmes, il n’avait su à ce jour qui précédait de peu son trente troisième anniversaire que le trouble qu’elles savaient insinuer au creux de son cerveau, rendant inopérante, le temps de la présence des plus avenantes d’entre elles, sa capacité naturelle à trouver logique et ordre en toute chose. Il en avait conclu qu’elles n’étaient en rien bénéfiques à son art et s’en détournait avec un soin tout particulier.
Hors l’alignement de nombres et de signes les combinant entre eux, seule trouvait grâce à ses yeux, ou plutôt à ses oreilles, la musique classique. Encore fallut-il qu’elle fût écrite par ce bon Jean-Sébastien, dont il ne faisait aucun doute pour Emmanuel qu’il aurait tout aussi bien pu être né mathématicien. Ainsi passaient les jours de cet homme sec mais courtois, rédigeant d’obscures digressions savantes sur une racine carrée au son de fugues et cantates, et dont le seul ami connu lui apportait en cet instant un rafraichissement.
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