Le Tétrodon
Le grenier est vaste et silencieux. Livres et documents divers s'amoncellent savamment en strates plus ou moins régulières sur des étagères vermoulues. Cà et là, des souvenirs d'un autre âge : fauteuils défoncés au cuir râpé, coffres rouillés et cabossés gardant les traces d'équipées glorieuses, vieilles tentures et pièces d'habillement montant à l'assaut des vénérables poutres en chêne du toit et puis, dans un indescriptible et obscur rangement, ces toiles invendues des âges passés, dont les couleurs arrachent encore à la pâle lumière de l'unique fenêtre, leur reconnaissance d'un bref instant de notoriété.
L'homme s'affaire au milieu des rappels du temps passé.
Tout à coup, il s'arrête net et saisit d'une main fébrile quelques feuillets sommairement agrafés ensemble. D'un regard il parcourt les pages en évitant de froisser le papier jauni et, mû comme par une impulsion irrésistible, il se précipite vers les peintures abandonnées. Sans trop de difficultés, il dégage de la poussière et de leurs rangs serrés, le portrait à l'huile (à moins que ce ne soit au vitriol ?) d'une femme aux traits mûrs encadrant vigoureusement un regard d'autant plus perçant et énigmatique qu'il s'abrite derrière d'épaisses lunettes noires aux fortes lentilles.
(...)
