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¾ Goûte-moi ça ma belle, que tu vas m’en dire des nouvelles : mon abricot, quand tu le manges, tu es obligée d’aller te confesser !
¾ Me confesser ? Et quoi encore ? Pour manger un abricot ?
¾ Pardi, bien sûr : tu le manges, il est si bon qu’il t’attrape. Tu es obligée d’en manger un autre, péché de gourmandise, voilà ce que j’en dis.
¾ Eh bé alors, je sais pas si je vais t’en prendre ; si c’est pour aller à confesse, je vais peut-être m’en chercher des moins bons…
L’art de vivre provençal se manifestait dans tous les échanges innombrables qui avaient lieu sur la grand place de la petite cité de Vensagoule, forte de 7.000 âmes, en cette belle matinée de mai 1903 ; les maraîchers, dont certains venaient d’aussi loin que Madagnosc, ce qui, en charrette tirée par un mulet, représentait aisément 3 heures de trajet, se tenaient principalement sur la grand-place ombragée de platanes et de mûriers , tout stridulants de cigales.
Les places étaient attribuées selon une étiquette subtile par un placier soupçonneux, vêtu impeccablement d’un complet trop chaud pour la saison, et de bottines à revers : ayant raté son certificat d’études, cancre indécrottable, chargé de faire observer les règlements municipaux et de collecter le prix des places, il se servait du pouvoir qui lui était conféré dans le cadre de ses attributions pour se montrer arrogant avec les gens de peu, à qui il demandait d’un ton coupant et sans réplique
¾ Montrez-moi vos papiers !
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