Pris dans La Toile (suite)
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- Mais non, pauvre fou. Ta paranoïa me fatigue. Je ne peux pas le vendre et je n’ai pas l’intention de t’expliquer pourquoi, alors laisse choir et prends plutôt un verre avec moi.
Son penchant pour l’alcool ne semblait pas nuire à son talent, mais ce vice n’était que le moindre de ceux qu’il revendiquait nécessaires à la création artistique. Toutes ces toiles jusqu’alors étaient empreintes de cet appétit d’ivresse et de stupre, pleines de courbes féminines enchâssées dans des volutes brunes et bleutées, heurtées par endroit par des formes oblongues tantôt couvertes de teintes métalliques, tantôt boisées, souvent partiellement enveloppées d’un pelage ou d’un plumage. Le caractère sournoisement pornographique des ses œuvres lui avait rapidement valu la curiosité de quelques collectionneurs discrets, puis de galeristes conscients de l’adéquation de ses toiles avec l’air du temps. Mais Ferdinand avait su le convaincre que la dispersion et la surproduction étaient contraires à ses intérêts économiques et l’avait astucieusement enfermé dans un contrat d’exclusivité avec sa propre galerie, qui n’exposait qu’au compte-goutte les peintures de Szabo. La cote de l’artiste avait profité de cette rareté programmée, et les apparitions du peintre étaient l’objet d’une mise en scène aussi travaillée que l’exposition de ses toiles. Il avait ainsi acquis une réputation sulfureuse, propice au marketing dont Ferdinand avait appris les subtilités dans une vie antérieure, entretenue par de savantes indiscrétions révélées par de fugaces conquêtes, lorsqu’elles n’étaient inventées de toutes pièces par Ferdinand lui-même.
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